Sofía - Pulp Fiction - Fanfic

Disclaimer: Este texto es un what if.. creado a partir de los personajes Mía Wallace y Vincent Vega de la película Pulp Fiction, guionada y dirigida por Quentin Tarantino. En la película, cuando Vincent sale del baño Mía esta sufriendo una sobredosis.

-Un trago, y es todo. No seas grosero, toma tu trago, hacelo rápidamente. Decí buenas noches. Y te vas a casa. -El espejo devuelve su imagen. Vincent se acomoda el traje.

-Decís buenas noches, fue una grata velada. Salís por la puerta, te metes al auto, te vas a tu casa, te masturbas y se acabó.

No está realmente convencido, pero el tiempo sigue corriendo. Suena a través de la puerta que lo separa de la deslealtad Girl, you’ll be a woman. Se pasa la mano por la cabeza pegando al resto del pelo engomado el flequillo que pendía en su frente.

-Salís, decís buenas noches.. –Gira la manija de la puerta y trastabilla hacia el comedor, donde la mujer de su jefe se mueve desenfadadamente al compás de la música. El pelo carré le baila alrededor del rostro cuando su mirada lo encuentra. Los ojos vidriosos se le achinan desafiándolo y se acerca al tiempo que la voz del hombre que tienen escondido en la base del tocadiscos le promete be a woman. El subidón y sus movimientos desvían a Vincent de la lealtad que le debe a quien puede tirarlo por la ventana de un cuarto piso por mucho menos de lo que está a punto de hacer. Pero sus manos lo apresan y él se deja llevar porque esto le está causando más efecto que la heroína que se inyecto antes de verla. El pasillo comienza a moverse. Se mueve para adentro. La compresión es inminente pero ella, que no le termina de soltar la mano, lo tira tras de sí para que la siga hacia el bar.

Al tiempo que agarra una copa y se le escurren de la mano sus dedos como la sangre del tipo que acabó el día anterior, escucha dentro de su cabeza una voz que le recuerda: Sales por la puerta, te metes al auto, te vas a tu casa..

-¿Me pasas otro de tus cigarrillos, cowboy? -Mia apoya el trago en la mesa mientras el enrolla el tabaco.  Al pasar la lengua por el papelillo la mira. Tiene que hacerlo. Si él fuera Marsellus y un hombre mirara a su mujer así ya tendría un pie en la tumba. Ella lo entiende porque le sonríe y apoya sus codos sobre la barra que los separa. Se inclina al agarrar el cigarrillo y cuando descansa en su boca se inclina aún más para que él se lo prenda. Y cuando ella inhala y se contonea al ritmo de una nueva canción de Elvis él se da cuenta de que quiere irse del lugar pero sus pies están anclados al suelo.

- ¿Pensaste que decirme mientras fuiste al baño?

- Que al Sr. Wallace no le gustaría esto –Mientras decía estas palabras se arrepentía y enorgullecía en la misma medida. Se miraba los zapatos. Ese, fue su último intento.

Ella rodeó la barra, se paró en frente suyo y lo miró, o lo desafió. Probablemente ambas.

- Y este, ¿qué tipo de silencio es? -El signo de interrogación de esa pregunta lo dibujó ella con su mano buscando la de quien se ríe. Hay que bailar, dijo. Vincent la volvió calesita y cuando el giro de 360 grados llegó a su fin y el espacio entre ellos fue una moneda de dos caras, el sabor a cigarrillo de la Sra. Wallace se estampó en la boca de quien supo antes decirse: Tenes que salir por la puerta, entrar al auto, irte a tu casa..